Exploration de la masculinité: un trek de treize mecs

C'est un document, de ceux qu'on aime suivre à la télévision. Il entame pourtant sa carrière sur les écrans de cinéma (CAC Genève, City Pully, puis...) où la perception du spectateur est peut-être différente, vu la communion qui s'établit dans le noir. Ensuite, on le verra sur le petit écran (Arte, TSR, au Canada). Le Souffle du désert est basé sur un choix (oui, un casting) de treize hommes qui acceptent que leur exploration (personnelle et en groupe) de la masculinité soit filmée à bout portant durant une marche de quinze jours dans le désert.

Canadiens, Belges, Français et Suisses, ils marchent quatre à cinq heures par jour dans le grand Erg oriental (sud tunisien), suivis à la trace par une équipe de tournage, par des chameliers-cuisiniers et leurs dromadaires. Le réalisateur est François Kohler. A chaque étape, le psychiatre Alexis Burger supervise la dynamique du groupe, propose des travaux pratiques de développement personnel, soutient les participants dans l'exploration de leur vécu d'homme et d'enfant, encourage la parole.

Justement: la parole, la remise en question, l'introspection. C'est pas vraiment un truc de mec dans une assemblée de mecs. Les discours, oui, parce qu'on peut généraliser.

Ils luttent à la suisse (à la culotte), se lancent dans des duels, racontent leur relation à leur jeune ou vieux corps. Le silence du désert fait remonter leurs peines, les manques, les échecs; les bonheurs et les victoires aussi. Le moutonnement arrondi des dunes leur rappellent ces femmes qui les habitent, mère, épouse, fille (et qui les a-bitent parfois, avec un a privatif). Les crêtes que le vent déplace leur parlent des pères, des frères et des collègues inaccessibles -- impénétrables par tempérament ou par éducation? Les souvenirs rôdent autour des tentes comme ces djinns qui voltigent aux portes de la souffrance, comme le diable tentant Jésus durant son jeûne.

Et les mecs font naître des oasis de leur larmes.

Le désert n'est pas désert, il nourrit les dromadaires, il alimente les feux des cuisiniers et des veillées. Le coeur des treize mecs n'est pas aride, certains ont trouvé un nouvel accès à leur nappe phréatique. A la fin du film, le spectateur perçoit que le groupe s'est agrandi: ces gars qui avaient commencé le trekking en solitaires, avec de lourds sacs à dos (ou une valise à roulette) semblent débarassés d'une partie de ce poids. Ils avancent en tenant par la main le petit garçon qu'ils étaient et lui sourient. Ils vont peut-être se pardonner d'avoir été un amant médiocre, un mari et un père qui n'a rien compris, un collègue tyrannique ou trop mou. C'est-à-dire: un être humain.

Pourquoi la langue française n'a-t-elle pas de terme pour Mensch, confondant ainsi être humain et mâle de l'espèce? Tant pis. En explorant leur masculinité, ces mecs sont devenus un peu plus des hommes, ils ont gagné en humanité.

A la verrée qui suit la première du film, mardi dernier, une dame âgée commente: pourquoi toujours se plaindre des parents? à quoi bon ce nombrilisme? Cette histoire, dit-elle, c'est du chamanisme kitch, je n'y crois pas un seul instant. Je lui raconte que j'ai pu faire la paix avec mes parents, avant leur mort; c'est un privilège. Son père, dit-elle, avait mis les voiles lorsqu'elle était toute petite. La mort de cet homme ne l'a pas touchée. Affaire classée. Une jeune femme déclare qu'elle enverra ses amies voir ce film absolument. Avec leurs mecs.